雨停后的阳明山没有放晴，反而更像一座泡在冷水里的坟场。
清晨五点四十分，云顶庄园的灰蓝色天光被厚重的低云压得贴在玻璃上，整排豪宅的落地窗蒙着一层细密的水珠，外头的芒草与柳杉在风里摇晃，远方台北市区的黑烟依旧低低地贴着地平线，像一条烧不完的旧伤口。
柴油发电机在地下室发出疲惫的喘息，电压不稳，A栋书房那盏嵌在天花板的间接照明每隔几分钟就轻轻闪一下，把墙上那些深色大理石的纹理照得像干涸的血丝。
林仲伟站在顾绯颜的书房门口，手里握着那把她昨晚随手丢在床头的黄铜钥匙。
空气里还残留着她的味道，那种混合了甜腻铁锈与麝香的费洛蒙，即使她人已经不在房内，却像油渍一样渗进了每一寸布料与木头。
他的腰眼还在发酸，后腰两侧被顾绯颜的指甲抓出的红痕在冲过冷水后微微刺痛，男根即使在疲软状态下也带着一种被过度绞榨后的沉重钝痛。
昨夜她骑在他身上疯狂套弄的画面不受控制地闪回，那对丰满到晃出残影的酥胸、那个紧到让人头皮发麻却又湿到泛滥的蜜穴、还有她在高潮时花心像小嘴一样死死吸住龟头的痉挛，都让他的血液又开始发热。
他甩了甩头，把那股不合时宜的躁动压下去。
对门B栋的苏唯宁还在发烧，江映雪抱着小提琴躲在琴房阴影里的眼神也还在脑海里。
昨夜顾绯颜在监视器萤幕前露出的那个病态微笑，让他意识到，自己已经不是什么房仲或物资管理者，而是一支会走路的抑制剂，被两个女人的欲望与病毒同时标记。
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