暮色将李师师的院子笼罩在一片昏黄的光晕中。
西门庆坐在厅中那张靠窗的椅子上，手中端着一盏茶，却没有喝。
他的目光落在院门上，手指在杯沿上轻轻摩挲着，感受着瓷器表面细密的纹路——那是一层薄薄的冰裂纹，在光线下泛着淡淡的光泽。
李师师坐在他对面，正在调琵琶的弦。
她今日穿了一件藕荷色的褙子，领口微敞，露出锁骨处一片雪白的肌肤。
头发挽了一个松散的髻，簪了一根碧玉簪，几缕碎发垂在耳际，在暮色中显得格外柔和。
她没有说话，只是低着头拨弄着琴弦，一个一个音地试过去，调整着音准。
那动作不急不缓，像是一个在等待天黑的老手艺人在整理自己的工具。
院门外传来脚步声。
那脚步声很轻，几乎听不到，但落在青石板上的节奏却极其均匀——不是普通人走路时会有的节奏，而是经过长期训练、每一步都踩得精准的人才会发出的声音。
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