塞西莉亚缓缓站起身，走到窗边。
窗外是汉密尔顿庄园的夜色。
草坪在月光下泛着银灰色，远处的树林黑黢黢一片。
M25高速公路的车流声隐约传来，像某种永远无法停歇的脉搏——那是伦敦的心跳，是权力中心永远不休眠的节奏。
五十四岁。
她在这个位置上，还需要再十年——至少十年。
维奥莱特已经和她貌合神离，婚姻只是一具空壳。
她们住在同一个庄园的不同卧室，见面只在早餐和晚餐的餐桌上，对话永远不超过十句。
维奥莱特有她的艺术基金会，有她自己的生活——她如今出差仍未归来。
伊芙琳也有自己的世界——有诺拉，有歌剧院，有那些永远演不完的剧目和永远参加不完的晚宴。
她永远不会接手家族的事务，她对权力没有兴趣，对政治没有兴趣，对那些藏在体面背后的算计更没有兴趣。
罗翰是唯一的血脉继承人。
十年或者二十年时间，她需要他成才，或者为家族诞下足够的成员。
也需要他听话。
塞西莉亚低下头，看着窗玻璃上自己的倒影。
冰蓝色的眼眸，一丝不苟的发髻，冷白皮肤上几乎看不见皱纹——只有眼角那道细纹。
那不是老态，那是权威的印记。
作为职业政客，这个年纪正是年富力强——她甚至还有二十年时间继续攀登权利阶梯——向着顶点。
她需要确保这个家族继续存在，继续体面，继续高高在上。
更高更高。
为此她可以做任何事。
窗玻璃上，她的倒影嘴角微微上扬——那是计算好的微笑，是她在公众面前戴了一辈子的面具。
面具之下，什么也没有。
纯粹的政治动物——追逐权力，只有权力。
……
伊芙琳回到汉密尔顿庄园时已近十一点。
应酬是皇家歌剧院赞助人的晚宴，那种她厌恶但必须出席的场合——香槟、鱼子酱、虚伪的赞美，千篇一律的体面、光鲜。
整晚，她穿着那双十公分的黑色绒面高跟鞋站在那儿，小腿肌肉绷得发酸，脚趾在鞋尖里蜷了又伸，伸了又蜷，丝袜底部被汗水濡湿了一小片，贴在脚底板上，黏腻腻的。
她脱掉高跟鞋的瞬间，脚踝发出轻微的咔哒声，像某个关节在抗议今天的几小时站立。
她赤脚踩在大理石地面上，脚趾蜷曲着感受那冰凉——脚背上有青筋微微凸起，从脚踝一路延伸到脚趾根部。
她洗了个澡。
热水冲掉发胶、粉底、以及那些黏在皮肤上的陌生人的视线。
她用歌剧院后台的惯用速度完成这一切——十分钟，包括涂身体乳。
身体乳是橙花味的，她从锁骨开始往下抹，手掌滑过胸口时能感觉到乳房的重量——34C，不大，但挺拔，因为练舞保持的肌肉把她们托得很高。
乳晕是浅粉色的，乳头小巧，此刻刚出浴还微微皱缩着。
她继续往下，抹过小腹——平坦，有隐约的腹肌线条——再往下是大腿，那两条舞者的腿修长有力。
然后套上那件穿了十年的旧睡袍，米白色纯棉，领口洗得有些松，下摆磨出毛边。
诺拉吐槽过无数次让她扔掉，但她舍不得。
这件睡袍里有太多东西——深夜排练后的拥抱，宿醉早晨的热茶，以及此刻，它柔软的棉质包裹她刚被热水冲刷过的、疲惫但干净的皮肤。
她擦着头发走向罗翰的房间。
毛巾裹着湿发，水珠顺着脖颈流下来，流进锁骨窝里，再往下流进睡袍领口，消失在那道浅浅的乳沟里。
门虚掩着，里面透出平板电脑荧幕的冷光。
她敲了敲门框，探进半个脑袋：“还没睡？”
罗翰蜷在床上，平板搁在膝盖上，屏幕的光把他的脸照得有些苍白。
他看了她一眼，又移开视线，嗯了一声。
伊芙琳走进去，掀开被子一角，钻进去，把自己摆在他旁边，肩膀挨着肩膀。
沐浴露的橙花香气扩散开来，混着她体温蒸腾出的、淡淡的、属于成熟女人的体味——味道从她皮肤里渗出来，还有一点点她自己的、无法命名的、雌性荷尔蒙的气息。
“看什么？”
“《唐顿庄园》。”
“喔，我记得你几年前就看过不止一遍。又看？”
“我看了四遍。”罗翰说，声音闷闷的，“这是第五遍。”
伊芙琳笑了，把湿毛巾搭在床头柜上，然后靠在他单薄瘦小的肩上，目光落向屏幕。
她的身体比罗翰大一圈——一米六七对一米四五，成熟女人对发育迟缓的小男孩。
她的肩膀比他宽，手臂比他粗一圈，她的大腿在被子里挨着他的大腿，那触感是丰腴的、柔软的、带着体温的。
此刻正演到玛丽小姐和马修在雪地里散步那集，黑白画面似的雪景，僵硬但真挚的告白。
她没说话。
只是靠着。
这种沉默罗翰需要。
不是那种需要被填满的空白，而是可以漂浮其中的、温暖的水域。
他能感觉到她的呼吸，一下一下，胸口轻轻起伏，那对被睡袍包裹的乳房随着呼吸在他上臂外侧轻轻蹭过，软得不可思议。
过了很久，大约半集的时间，罗翰开口。
“卡特医生又发信息了。”
伊芙琳的眉毛动了动，但她没抬头，只是嗯了一声，示意他继续。
罗翰拿起另一块手机——那部卡特给他的银色手机，屏幕亮着，显示着那条信息：
“我只是想确认你好不好。如果你需要我，我永远在这里。”
他把屏幕递到她眼前。
伊芙琳看完，沉默了几秒，然后说：“你想回吗？”
“不知道。”
“那就先不回。”
她说，语气随意得像在讨论明天早餐吃什么。
“信息又不会跑，你想好了再回也不迟。”
罗翰把手机放回床头柜，屏幕朝下。
“她……”他顿了顿，“她其实帮了我很多。”
伊芙琳侧过头，看着他被屏幕光照亮的侧脸。
少年的轮廓还带着没长开的柔软，下颌线正在成型但仍有婴儿肥的痕迹，睫毛很长，垂下来时在眼睑上投下一小片阴影。
这男孩可爱的模样让她想生孩子。
“我知道。”她说，“病历上都写着。”
罗翰的身体僵了一瞬。
“你看过了？”
“嗯。”伊芙琳没有回避，“那天下午我就去取了，毕竟你母亲当着我们的面提到了‘卡特医生’。放心，病历以外的东西是我们永远的秘密，我会为你保守。”
又是沉默。
罗翰松了口气，劫后余生的心悸。
须臾后，他说：“你觉得她……卡特医生……是坏人吗？”
伊芙琳认真想了想。
她换了个姿势，把腿也伸进被子里，睡袍下摆撩起，露出一截小腿。
“我觉得，”她慢慢说，“她是个很孤独的人。孤独的人容易做错事。尤其是面对……某种特殊的吸引力。”
“什么吸引力？”
伊芙琳侧过身，面对他。
睡袍领口因为动作敞开了一些，露出锁骨下方的皮肤——那片皮肤细腻白皙，几乎透明，能看到底下细细的血管。
还有一小片乳房的边缘——饱满，柔软，被睡袍棉质布料轻轻压出一条弧线，乳沟的阴影若隐若现。
她没注意，或者说她不在意。
“你。”她说。
“你身上有种东西。不是因为你那根——虽然那肯定是个因素——而是因为你整个人。你那么……需要帮助。”
“那么……无助，你能激发女人的母性和呵护欲，对某些女人来说，这种组合是致命的。”
伊芙琳十分坦然。
罗翰的脸红了。
屏幕的光把那抹红照得分明。
“尤其是那种习惯照顾别人、习惯掌控一切的女人。”
“卡特医生没有孩子，离异多年，一个人住，一个人吃饭，一个人睡觉。突然有一个男孩闯进她生活，需要她，依赖她，信任她——你觉得她会怎么想？”
罗翰沉默了。
伊芙琳伸出手，揉了揉他的头发。
那动作自然得像做了无数次，手指穿过他的发丝，指腹轻轻按压头皮。
“我不是在替她开脱。”她说。
“她做了很多越界的事。你妈妈的事，她责任很大。但人是很复杂的，罗翰。很少有人是纯粹的坏人。大多数人都只是……迷途，然后犯错。”
“她的错是情欲和母性、因孤独的错乱。”
罗翰靠回床头，盯着天花板。
过了很久，他问：
“你跟她……你跟我‘小姨夫’……你们……是什么感觉？”
伊芙琳愣了一下，然后笑了。
那笑声很低，从胸腔里滚出来，带着热气。
“你是问我跟诺拉做爱的感觉？”
罗翰的耳根烧起来，但他没否认。
“你没跟卡特医生做过？放心，15岁不算太早，对我们的社会文化来说。”
罗翰摇头。
伊芙琳想了想，把双手枕在脑后，望着天花板，像在认真回忆。
这个姿势让她的睡袍领口敞得更开了，那对乳房几乎完全暴露出来——饱满的，挺翘的，乳晕浅粉色，乳头小巧，此刻因为空气微凉而微微皱起。
她没意识到，或者她意识到了但不在意。
“我跟诺拉……很舒服。”
她说，语气坦然得让人惊讶。
“非常舒服。她的手指比大多数男人都长，而且她知道怎么用。她了解我的身体，因为她也是女人。她知道哪里敏感，怎么碰，什么时候快，什么时候慢。”
她顿了顿，嘴角勾起一个笑。
罗翰听着，喉咙发紧。
“每次跟她做完，我都觉得整个人被填满了——不是生理上的，是这里。”
伊芙琳甩手挥去脑海浮现三天前目睹的那场乱伦、暴力、过激的连续高潮，顺势用手指了指胸口。
“那种感觉很奇妙。你被另一个人完全接纳了。你可以在她面前赤裸，不只是身体的赤裸，是所有赤裸……你的恐惧，你的脆弱，你的阴暗面，你不想让人知道的一切——在她面前都可以摊开。而她是爱你的。”
罗翰听着，喉咙发紧。
“跟男人做呢？”他问，声音更低了。
伊芙琳侧过头看他，眼神温柔。
“你问这个，是因为你觉得自己只能跟女人做？还是因为你好奇那是什么感觉？”如今性别认同文化深入英国社会的没一个缝隙，这不是什么禁忌话题。
罗翰没回答，他如今虽然厌恶男性的身份——认为是自己痛苦的源泉，艳羡身边一个个光鲜、干练的女性，却没有半点被捅屁股的变态冲动。
“我没跟男人做过。”伊芙琳见罗翰沉默，便说，语气依旧坦然。
“我是天生的同性恋，但在诺拉前，我有过同性探索……大概经历过五六任，有的很好，有的很糟。但大多数时候，就是……性。年轻时纯粹的荷尔蒙过剩的释放。”
罗翰的手指在被子上收紧。
“你问这个，”伊芙琳看着他，“是因为你对自己的感觉困惑？”
沉默。
然后，很轻地，罗翰点头。
伊芙琳没有追问。
她只是伸出手，再次揉了揉他的头发。
“困惑很正常。”她说，“你才十五岁，身体又跟别人不一样，经历的事又那么复杂，对自己的性别产生困惑甚至厌恶，都不意外。”
“不必急于搞清楚，时间会给你答案。”
罗翰的眼眶有些发酸，想把昨天和今天与莎拉的错误倾诉给小姨听。
他眨了眨眼，把那感觉压下去。
伊芙琳没再说什么。
她只是靠得更近些，让肩膀贴着他的肩膀，体温传过去。
她的一条腿在被子里挨着他的腿，那大腿的丰腴触感压在他瘦削的腿上，软肉微微溢出，温热的。
屏幕上的《唐顿庄园》已经播到片尾字幕，音乐缓缓流淌。
“嘿，我担心你的病复发，今天卡特医生又打电话问过。”伊芙琳轻声道。
过了十几秒，罗翰才开口，声音很轻：
“你想检查下？”
“如果你愿意的话，这毕竟是个唐突的关心，涉及非常隐私。”她说，语气依旧坦然，没有急切，没有回避。
“但如果不愿意，也完全没关系。”
罗翰沉默了几秒，然后掀开被子。
他穿着睡裤，灰色的棉质宽松款。
他的手放在裤腰上，犹豫了一瞬，然后拉下来。
那东西暴露在台灯的暖光下。
不是完全勃起的状态，但已经相当可观——长度至少有十七八厘米，粗度像成年人的手腕，龟头从包皮里探出一半，暗红色的，表面泛着湿润的光泽。
茎身上的青筋凸起，像一条条蚯蚓盘踞在上面，随着心跳微微跳动。
根部还没长阴毛，更显得那东西突兀得可怕。
伊芙琳记得这东西完全勃起时能有二十多厘米，粗得像男人手腕，龟头大如鹅蛋——哪怕现在这样半软半硬，已经比普通男人完全勃起时还大的多——也比她用过的最大的玩具大。
伊芙琳的呼吸顿了一拍。
她见过很多裸体。
舞台上，更衣室里，公开艺术展里赤裸的男性模特，私下里床上用的器具，各种形状，各种尺寸。但这东西——
她意识到自己的目光停留了太久，但她无法移开。
不是欲望。至少不完全是。
更多的是震惊——震惊于这具瘦小的、一米四五的、看起来还是个孩子的身体上，怎么会长出这样一根成年人都长不出的巨物。
她的视线从那东西上移开，扫过他的身体——瘦削的胸膛，根根分明的肋骨，细瘦的四肢。
然后视线又回到那根东西上。
那种反差太强烈了，像在一只幼崽身上看到了猛兽的器官。
“很大，太大了。”她说，声音比平时低了一点，但依旧平稳。
“比……病例上写的……更有冲击力。”
她犹豫了下，没提起那天这玩意摧毁诗瓦妮、让她丢了四次并失禁的事——这是男孩的伤疤。
罗翰的脸红透了，但他没移开视线。
他在观察她的反应——不是卡特医生那种混杂着渴望的痴迷，不是母亲那种被吓到后强撑的镇定，而是真正的、坦然的、不掺杂质的欣赏。
就像看一件大自然馈赠的原始艺术品。
“疼吗？”伊芙琳问。
罗翰愣了一下，没想到她会问这个。
“……有点憋。”
“憋得难受？”
“有一点。”
伊芙琳伸出手，在半空停了一秒，用眼神询问。
罗翰点头。
她的手指触碰到那根东西。
不是握住，只是触碰——指腹轻轻划过茎身，感受那温度和质地。
很烫。比体温高的多。
皮肤很薄，能感觉到下面的血管在跳动。
青筋凸起，摸上去像某种有生命的藤蔓缠绕在上面。
她的指尖划过龟头边缘，那圈冠状沟粗粝得惊人，白皙指肚留下短暂红痕。
她轻轻碰了碰尿道口，那里渗出一滴透明的先走汁，黏稠的，拉出一道细丝。
“难怪病例上说你弄不出。”她轻声说，收回手。
手指上沾着的那滴先走汁，她随性的在睡裙上蹭了蹭。
“就像你的医疗记录，用手弄这个……一定很累，所以才会借助其他什么。”
罗翰把那东西塞回裤子里，拉上睡裤，脸依旧红着，但眼神里有一种奇异的放松。
“你不觉得恶心吗？”他问。
“恶心？”伊芙琳挑眉，“为什么觉得恶心？”
“因为……它不正常。”
“谁说的？”
罗翰没回答。
伊芙琳坐直身体，面对他，表情认真起来。
“罗翰，你的身体确实跟大多数人不一样。但那不意味着它恶心。它只是……不同。不同不等于恶心。懂吗？”
伊芙琳终究无法全然的光明磊落，她羞于说出真实感受——她觉得罗翰的生殖器就是大自然野性的完美诠释，极具艺术美感——那是蓬勃生命力最原始、质朴的狰狞之美。
罗翰看着她的眼睛——神似祖母，在昏暗中显得深邃，但没有那种让人害怕的穿透力，只有真诚的关切。
“你妈妈的事，”伊芙琳继续说，“不是你的错。是她病了。她那天的行为，是她精神失常的结果。不是因为你这根东西，也不是因为你做了什么。是因为她崩溃了，仅此而已。”
罗翰的眼眶又酸了。
这次没压住，一滴泪滑下来，顺着脸颊，流到嘴角。
伊芙琳伸手把他搂住，让他靠在自己肩上。
睡袍的棉质吸掉那些眼泪，她的手掌在他背上轻轻拍着，像母亲拍孩子那样。
她的乳房自然扩开，微微压在他臂膀外侧，软得不可思议，那触感透过布料传过来，温热，柔软，像两团灌满水的汽球。
“没事的。”她轻声说，“都会过去的。”
罗翰的肩膀颤抖着，但没发出声音。
他只是靠在她身上，闻着她身上沐浴露的橙花香，混着她体温蒸腾出的、淡淡的成熟女人的体味，让那些眼泪慢慢流干。